El vapor de la cocción hacia que la tapa de la olla entre tiempos conjugaran una melodía, un silbido y un compas que advertía el hervor. El cascabeleo de la válvula de la olla a presión y el siseo en la piel de un pimentón rojo que a las brasas estremecido se quemada despidiendo un aroma maravilloso. Nuestro silencio había sido suplantado. En un acuerdo no pactado, no decir nada, era un transcurrir sin que fuera incomodo. Mientras terminabas de trocear la ensalada, yo me aventure y de reojo me encontré con su asecho, tan intenso, tuve que quitar la mirada tan rápido, para no quedar completamente en evidencia. Casi imposible desaparecer y me oculte tras una nube de harina, lanzada a propósito para evitar que se pegara la masa y que fuera demasiado evidente lo inquietante de que nos hubieran dejado solos en la cocina. Mientras amasaba, entre lagrimas la cebolla fue despiadada con las alergias. Inevitablemente a la canción de la cocina se unió su voz - ¿te ayudo con...